¿Puede uno de los guitarristas más influyentes de la historia del rock seguir sacudiendo la escena y reinventarse, incluso cuando roza los ochenta años y su leyenda pesa toneladas? David Gilmour, el mago de las notas infinitas en Pink Floyd, lo está demostrando… pero de una forma que nadie se atreve, apostando por lo imprevisible. ¿La clave? Romper su propio mito a martillazos, trabajando con alguien que ni idolatra ni siquiera conoce casi su obra. Sí, lo has leído bien: porque hasta los gigantes del rock pueden ahogarse en la comodidad de la adulación y la inercia.
El antídoto contra la complacencia: por qué David Gilmour disparó al corazón de su propia leyenda
En tiempos donde las vacas sagradas del rock prog viven de rentas y tributos eternos, Gilmour ha hecho justo lo opuesto. Para Luck and Strange, su más reciente viaje en solitario, ha decidido cruzar el Rubicón y poner a los mandos al productor Charlie Andrew. Un nombre con más tablas en el indie británico (Alt-J, Marika Hackman) que en la psicodelia cósmica de Floyd. ¿Por qué semejante jugada? Sencillo, y brutal: la gente con éxito… asusta. Nadie suele decirle a una leyenda cuando se equivoca. Todo el mundo asiente, sonríe, cobra el cheque y a por el Grammy. Pero Gilmour no quiere palmeros ni sí-sí-sirs, quiere a alguien que le baje del pedestal y le diga, sin temblar: “eso no mola, tío”.
Así lo contaba en el podcast Broken Record, sin pelos en la lengua. Buscaba a alguien con mirada fresca, sin lastres, sin ese síndrome del fan devoto que bloquea las ideas y entumece la creatividad. “Cuando llegas tan alto, la gente te teme”. Y eso, cuando de arte hablamos, es veneno puro. No hay rock sin fricción, sin ese escozor que choca contra el ego y pule los diamantes en bruto. Una lección, por cierto, que muchos veteranos deberían tatuarse.
¿Por qué necesitamos voces críticas en el estudio? (Y no solo en el rock)
Pisemos tierra: no es un capricho de diva. Es puro instinto de supervivencia artística. Trabajar con gente que te mira desde abajo, babeando ante cada riff, es el camino directo a la autocomplacencia. El aplauso fácil engorda el ego, pero mata el riesgo. Y sin riesgo, ni el blues ni el death metal ni el progresivo sobreviven. Por eso Gilmour buscó esa colisión frontal; alguien de otro planeta musical, ajeno a la galaxia Pink Floyd. Porque, sí, la sangre nueva a veces duele, pero también regala horizontes y sonidos inesperados.
Lo que parece una nimiedad, es de una lucidez increíble. En cualquier curro, tener a quien te diga las verdades —sin miedo a la estrellita en la puerta del camerino— marca la diferencia. La creatividad nace del conflicto y de la duda, no de la adulación sumisa. Esa tensión es la que empuja los límites: el puñetazo sutil que convierte lo bueno en memorable, que separa el legado del mero fast-food musical.
El otoño incombustible de David Gilmour (y la eterna resurrección de Pink Floyd)
¿Se retira alguien así? Ni de lejos. Gilmour, a sus 79, sigue macerando canciones nuevas. Su ADN pide estudio, escenario, meter las botas en el lodo de la experimentación. Mientras, este año ha sido una locura: The Luck and Strange Concerts ya está dando vueltas entre fans acérrimos, y el directo Live at the Circus Maximus ha llegado a las pantallas IMAX con ese aire monumental que solo los grandes pueden permitirse.
Por otro lado, Pink Floyd sigue explotando la nostalgia, pero, atención, lo hace con clase. Se viene edición 50 aniversario de Wish You Were Here, uno de esos discos que redefinieron el sonido del siglo XX. El 12 de diciembre se lanzará un cajón deluxe —grabaciones nunca vistas, mezclas Atmos supervisadas por James Guthrie, restauración de Steven Wilson—. Sí, algo para coleccionistas, para puristas, para quienes aún buscan en el vinilo el zumbido de la aguja y el olor a cartón mohoso.
Gilmour y su filosofía: tocar sin pensar, dejarse llevar por el instinto
La guitarra no entiende de años, ni de éxitos pasados. Gilmour lo tiene claro: vive la música en carne y hueso, sin eternos cálculos cerebrales, fiándose del primer impulso. “No pienso demasiado; solo dejo que la música me atraviese y guíe mis dedos”. Y tal vez, esa sea la única forma auténtica de sobrevivir al peso de un legado. Rodearse de críticos y no de fans, liberar la mente del pasado… y volver, una vez más, a sorprendernos.
- ¿El resumen? Que incluso los monstruos sagrados deben buscarse enemigos amistosos: gente que no te toque el lomo, sino que te rete. Porque lo fácil aburre, y el rock —el de verdad— está hecho para molestar, sacudir y, cuando hace falta, recordarte que nadie es infalible.
